Перелиставши жизни том,
В конце найдёшь ответ:
К чему печалиться о том,
Чего теперь уж нет?
(с)

А я действительно слишком много печалюсь о том, чего нет, не будет или даже никогда не было и быть не могло. Это так же не имеет смысла как задавать вопрос почему тапочки не прокалывают себя разноцветными булавками и не летают? И я ненавижу себя порой за то, что задаю такие вопросы, просто потому что хочется вылезать на время из ящика почаще, а однажды вылезти из него насовсем. Нет, должно быть равновесие. И только так. А на главный риторический вопрос по-моему ответил Булат Окуджава и очень давно. По крайней мере эти строки во многом софтрмировали мое мировоззрение, уж не знаю почему.

Отчего мы пишем кровью на песке?
Наши письма не нужны природе.
(с)

Что таое экзестенциальная дыра и как с ней бороться? Да, никак! Авось, сама рассосется, надо только занять себя чем-то и не думать о ней, - скажет кто-то умный. И будет прав. Только я ненавижу эту правду. Потому что мне не нравится убеждение, что все, что правильно, априори печально. Словно нас хотят убедить в этом злые боги, чтобы заставить нас перейти ТУ черту, за которой мы уже не учавствуем в их реалити-шоу, а живем согласно внутреннецензорным законам смирения. Потому что мне кажется, что люди могли бы жить в концепции, где счастье является не случайным коротким мгновением за короткое пользование которым ты обычно горько расплачиваешся, а обязательным условием. Впрочем, я, конечно, тоже не права. Я сама еще много к чему не готова, а жаль. Ладно, нафиг, лучше я стихов своих субличностей выложу.


стих Литиума

стих Ти