Разговор с Мудрой



Я поднялась в ее дом из Обсидиана

Я рассмотрела свой портрет в фальшивых стеклах:

В моем лице там вовсе не было изьянов,

Только глаза словно распахнутые окна

Она увидела меня и испугалась,

Она ждала совсем другую мою маску,

Ту что фрагментами на мне только осталась,

А кое-где уже давно потерлась краска

Она бокал вина мгновенно осушила,

И предложила выпить мне - я отказалась

"Скажи мне Кошка, что с тобою приключилось?

В каких туманных лабиринтах ты скиталась?

И почему твой взгляд стальной сейчас разбавлен?

Какие демоны погрызли оболочку?

Какими символами образ был расплавлен?

Из каких бездн стихов своих черпаешь строчки?

Каким сюжетам ты приносишь в жертву разум?

Что ты получишь, разгребая эти мифы?

Они к ответам приведут наверно сразу,

Зашифровав коды красивой, броской рифмой?

Так расскажи мне, наконец, что с тобой было?

В каких мирах ты потеряла свою тень?"

"Все очень просто. Я всего лишь полюбила

Банально, глупо и практически как все."



Не думаю, что это серьезный стих. Но, как ни странно, единственный который понравился моей сестре Хелль, которая относиться к моему творчеству весьма скептично. Скорее это некоторая рефлексия. Рефлексия того, что со мной было, скоро я уже научусь это воспринимать как сон, местами страшный, местами прекрасный.



Это была красивая история, но она заканчивается. Наверное я сама многое придумала. Сейчас я могу смотреть на это спокойно, с печалью, грустью, но она больше не высасывает всю мою сущность до основания, не убивает все легким проблеском надежды, потому что надежда все же бессмыслена и биться головой о непробиваемую стену - не самая лучшая идея. Я на секунду поверила в то, во что не следовало верить... Я умею признавать свои ошибки.



А история обычная, простая как грабли. Если бы год назад кто-нибудь сказал мне о том, что такое может произойти, о том, что я забуду дорогу познания, свое предназначение и прочие пафосные и умные слова и посчитаю, что больше всего на свете я хочу быть с тем единственным человеком которого люблю, но которому в сущности нет особой разницы есть я или меня нет вовсе, то я наверное бы просто очень долго и громко смеялась и сказала бы что-нибудь в своем стиле:

- Такие банальные человеческие проявления не заслуживают даже моего внимания



Да, я была глупой. Да я была ОЧЕНЬ глупой. Но я поняла это. Только я не думала, что эта история закончиться так, и что мне теперь делать с моим пониманием? Жить дальше. Да, наверное я и буду жить, радоваться, писать стихи, петь песни, общаться с друзьями и обсуждать всякую фигню... Что мне еще остается?

Я даже не знаю зачем это пишу... Ведь все выводы мною уже сделаны, все мною осознано, все отрефлектировано, и последняя надежда исчезла, испарилась, оставив меня с довольно странным ощущением опустошенности, которое все-таки лучше чем боль разрывающая изнутри.



Единственное что, почему-то все время вспоминается песня, привязалась и съела мой моск:



"Но если в Линдон вернется весна, то вернется и тот, кого я люблю" (с)



Только весна не вернется в Линдон наверное никогда, как и тот человек, и нету даже больше его имени, чтобы позвать...