Продолжать движение без цели, без смысла, без идеи, даже без шахматной доски. Читать милую книжку про Ведьму, ругаться со своим Внутренним Цензором, который уже рвет и мечет по поводу моих постов и по поводу того, чем я стала. А какая разница? Ключевой вопрос математики - не все ли равно?
Писать злые стихи в состоянии транса, мечтать, положив голову на синт, слушать как Квай играет.
Как же тяжко мое возвращение в мой игрушенчный реальный мир, в дурацкую матрицу, в мир шахатной доски, в мир идей и концептов, бесконечных концептов. Они шепчут мне, что они важны, что они состовляют стройные модели мироздания, а мои чувства лишь раскаленный хаос, бессмысленный огонь на котором подогреваются их частицы. Это не важно. Ни у кого нет карты, а я наивно думала, что она есть у меня. И вот она я - яркий макияж, да цветок в волосах. И куча недовысказанных эмоций, застревающих на моих губах, простых человеческих эмоций. простого человеческого страха.